第702章 伦敦的愤怒

  伦敦的早晨，阴得能拧出水来。

  厚重的云层压在泰晤士河上空，灰濛濛的，像一块巨大的铅板。没有风，没有雨，只有那种让人喘不过气来的闷。议会大厦的大本钟刚刚敲过八下，钟声在潮湿的空气中迴荡，传得很远很远。

  唐寧街十號的门前，已经围了几十个记者。他们撑著黑色的雨伞，挤在铁柵栏外面，伸长了脖子往里张望。有人手里拿著笔记本，有人举著相机，有人叼著菸捲，有人在小声交谈。但所有人的眼睛，都盯著那扇紧闭的黑色大门。

  一个年轻记者踮起脚尖，试图看清院子里的情况。旁边的老记者拉了拉他的袖子。

  “別看了，看不到的。”

  年轻记者不甘心地缩回脖子，小声问：“先生，您说今天会有什么消息？”

  老记者看了他一眼，从口袋里掏出菸斗，慢悠悠地塞上菸丝，划了根火柴点上。他深深吸了一口，吐出一团烟雾。

  “什么消息？坏消息。只有坏消息。”

  年轻记者愣了一下：“您怎么知道？”

  老记者指了指那扇门。

  “看见没有？从早上六点到现在，进去了多少人？海军大臣、陆军大臣、外交大臣、殖民地事务大臣、印度事务大臣——全都进去了。这种阵仗，能有什么好消息？”

  年轻记者顺著他的手指看去，果然，那扇门每隔一会儿就打开一次，放进去一个坐著汽车的达官贵人。每进去一个人，记者群里就一阵骚动，闪光灯亮成一片，但很快又被雨幕吞没。

  “先生，”年轻记者又问，“您说，新加坡真的丟了吗？”

  老记者沉默了三秒。

  “丟没丟，等会儿就知道了。”他吐出一口烟，“但你看那些人进去时的脸色——没有一个好看的。”